No me pidan razones

No me pidan razones, no las tengo,
o daré cuantas quieran: bien sabemos
que razones son palabras, todas nacen
de las mansas falsedades que aprendemos.

No me pidan razones para entender
la marea rebelde que me llena el pecho.
Mal en este mundo, mal con esta ley:
no hice yo la ley ni el mundo acepto.

No me pidan razones, o que las disculpe,
de este modo de amar y destruir:
en la más oscura noche es donde amanece
el color de primavera, el porvenir.

José Saramago

Todo

Catorce de junio

Cerremos esta puerta.

Lentas, despacio, que nuestras ropas caigan

Como de sí mismos se desnudarían dioses.

Y nosotros lo somos, aunque humanos.

Es nada lo que nos ha sido dado.

No hablemos pues, sólo suspiremos

Porque el tiempo nos mira.

Alguien habrá creado antes de ti el sol,

Y la luna, y el cometa, el espacio negro,

Las estrellas infinitas.

Ahora juntos, ¿qué haremos? Sea el mundo

Como barco en el mar, o pan en la mesa,

O el rumoroso lecho.

No se alejó el tiempo, no se fue. Asiste y quiere.

Su mirada aguda ya era una pregunta

A la primera palabra que decimos:

Todo.

José Saramago
Poesía Completa

Se acuerdan?

Yo recuerdo cuando era niña y creía que todos los "grandes" pensaban que Platero era el libro mas maravilloso del mundo.

"Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: ¿Platero? y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe en no sé qué cascabeleo ideal...

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel...

Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro como de piedra. Cuando paso sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:

 —Tien’ asero...

Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo."

la ultima pagina.

Autorretrato. 2010

Lo puedo sentir venir. De repente el grupo de hojas a la izquierda se hace mas y mas y el de la derecha poquito a poco deja de ser un grupo para convertirse en una solita.

Se me amontonan los sentimientos cada vez que termino un libro. Quiero saber el desenlace, pero a la vez no quiero desprenderme de nada, ni del lugar, ni de la voz rara, siempre diferente, que asalta mi cabeza y comienza a narrar cada vez que creo leer (en realidad he aceptado el hecho de lo que ocurre es que yo pretendo leer mientras un fantasmita me cuenta locuras), ni del placer de transformarme en cada personaje por mas disímiles que sean, me encanta sentir que se siente ser todas las cosas que no soy, ni del olor del libro, ni de su  peso (al que me acostumbro al final), ni de esos momentos cuando el libro ya no es importante y mi mente viaja junto al escritor, donde estaba, que bebía, que tenia puesto cuando escribió este párrafo y como este logro sobrevivir a las ediciones, no me gusta saber que se me acaba la vida prestada y me da miedo pensar que quizás adivine el final… y lo que hago es comenzar a leer lento, tan lento que todo pierde sentido, un sentido que solo recupero al hundir mi cara en el libro e inhalar despacio con los ojos cerrados, luego vuelvo y releo y vuelvo y me pierdo y respiro y releo y respiro de mi libro y releo y olfateo, leo, inhalo, releo… hasta que llego al punto final sin querer.

Y me queda un vacío porque siempre quiero mas, quiero saber que pasa después, así que me quedo ahí tratando de solucionar el problema, de encontrar el después, oliendo mi libro y pensando en el mas allá del punto final y nunca puedo, todas las posibilidades me parecen buenas y a la vez malas porque se que el después es impredecible y quién soy yo para predecirlo?

Pero el vacío pasa cuando me acuerdo que yo tengo mi vida y que debo desprenderme del libro para saber que pasara en mi después, que en vez de estar pensando en las posibilidades que tienen los otros debo de trabajar en mi indecisión y elegir un camino para mi.

Y así queda el libro sobre la mesita de noche por un tiempo, porque no me gustan las despedidas y al pasito me resulta mejor, hasta que por fin encuentra su camino al librero y yo me pierdo en otro grupo de paginas que siempre tiene otra pagina final.

Por quien doblan las campanas?

...y es todo lo que tengo que decir sobre la noticia del asesinato de Osama Bin Laden o la de cualquier otra persona culpable o inocente. 

Moby Dick

...so you know the famous Starbuck's  coffe chain was named after the first mate of the Pequod, i did't until i read the book and felt curios.

But the book has  tough me more than that, its about men vs nature, is about having a goal to live  or a goal that dosent let you live at all until it kills you, its about balance: "There is no quality in this world that is not what it is merely by contrast. Nothing exists in itself. " Queequeg.

Ballenas Jorobadas o Yubarta.

Santuario de Mamiferos Marinos, Samana. 2011.